Le cul de ses manants relégué sur un banc,
Sur son Voltaire, Dagobert asseya son séant.
Autour de lui, dix huit croyants de son corps ecclésial
S'en étaient venus boire la potion budgétale.
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Tant de morve au nez de cet égo grimé,
Fait qu'onze de ses suppôts au lit sont demeurés.
Loin d'en être abattu l'élégant en jouit,
Et de chiffres fortuits engraisse sa litanie.
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Alors que Frédégonde se joue de son minois,
Le bouffon austrasien se tortille de guingois.
Du monologue royal l'ecclésia s'endormit,
Las de la suffisance du monarque ravi.
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La louange de soi-même fait la bouche puante,
Alors l'assemblée dépitée se lamente,
D'avoir de son trône fait une pâle souille,
Dans laquelle joliment on l'enfume et l'embrouille.
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Gardons nous des prophètes déguisés en agneaux,
Des mâtins vernissés sous de pâles oripeaux.
Là où le diable a bâti sa chapelle,
Les cocus sont kyrielles !
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